“Tirame la goma que me borro”
La máquina de no hacer pájaros,
ni jaulas pajarizadas.
Ni de coser paraguas,
en un quirófano. Y menos
paraguayitos . La de hacer
pájaros que se hacen jaulas
o pajeros panópticos.
Una máquina cualquiera.
La de fabricar antigüedades.
De donde procederían los poemas de Borges.
Nuestro prócer. Un escribano del siglo XIX.
Todo según Piglia, crítico del siglo pasado.
No nos unió el amo sino el esperpento.
Quijano montado en el jumento.
La máquina de no hacer nada
y de borrar con el codo
lo que leyó en la borra
con que codeaba fuera al Lector.
Finge leer con los dedos de la cara.
Y borra con el culo, de la taza,
con la que juzga, y fuga con juegos.
O juega con fugas. Brod y Bonzo
se prenden en todas.