Ab Jeta

1

No sos un ganador
sos un pelotudo

o sos un ganador pelotudo

pero ¿a quién le ganaste rata?

sos un garca

pero guay
gay
con garcarme
a mí

te voy a recagar a trompadas
te voy a meter un navajazo de coté

te voy a tirar al paraná
paranáda

sos un garca-pelotudo

sos lo peor




padre.



2


Ya no te chorrea
la cachucha
cuando te la meto

¿pero qué te está pasando mami?

¿ya no te basta mi financiamiento?

¿cuántas lucas por mes querés?


antes chorreabas como almíbar agrio
cuando sólo conocías 5 pijas por todo
concepto de vida


ahora que te avivé
chabona
que te apiolé


me usás de gilún

de paganini
de salieri de mí mismo

¿no ves, flaca, que te necesito?

si, si ves


¿no ves chabona
que te doy

- si, si ves -

lo que no tengo
- si ves -

lo que vos no
querés? – si, ves -



Me tenés repodrida Lidia.



3


¿Hubiera sido poeta
si no hubiese nacido
en una familia de cínicos,
si no hubiese tenido
cínicos por amigos
toda la vida?
¿Si no hubiese nacido
en una familia
de boludos, si no
hubiese tenido
boludos por amigos
toda la vida?

¿O fue Platón?

¿O fue Perón?

¿Nietzsche, Menem…


Sarmiento?


Sé que no quiero
continuar
pero lo voy a hacer.

Después de haberlo escrito todo
sin tener nada
que decir…

¿Qué hacer?


Noche, lejanos autos,
calle Colón, manzana adentro,
una persona no grata,
gratis,
un encerrado afuera,

muchos medios,
y una constante imposición

de mistedios.

Poema Contra la Naturaleza

Yo también fui
Un presocrático

Y escribí
Durante
Espantos
Os
Años
Hermosos
- Más de un lustro -
Mi Poema a la Naturaleza

En mi cuadra
También
Fui Borges
Nietzsche
Artaud
Platón
Pablito Ruiz
Y
Un Pelotudo
Cualquiera.


Pero vos no.

..."el tekno pasa"

El tekno pasa
Y nos vamos
Poniendo viejos
Y yo quisiera
Sin querer
Queriendo
Terminar mi vida
Como un punk
No como un místico

O un filósofo
En estado de nena
Como Alicia en el país
De los trabalenguas
Asesinos
O de los travas
Neobarrocos

¿Soy peronista o lesbiana?


El tekno pasa.

¡La parole le poronga!

Para que mi desaparecer
me pueble
mierda
con olor a letras,
lo que yo cago.
Y después me llaman
fascista.

Piedad y pudor.


Y poema.



Haut dans le ciel
ma culture de masses.

Poème.


Me sobra un pueblo.
Fascinación fascista
de un peso muerto
y un muerto de hambre
o risa.
El habla presente
de esta gente
(Poema.)
de una vez por todos
me puebla
un poema
con los burros
montados al perfume
de los mails de mi fe.


Es más tarde que ellos,
que me llaman
poema…


Alta en el cielo
mi cultura de masas
el poema
la música habla
¡Y me pega cualquiera!

¡¡Soy Peronista
no Giordano!!...

el Peronista es esto

el poema.




¿Para qué mi?
Si hinchado de escribir
para una hinchada inoperante
para la barrabrava que no fue
para la popu vacía
para desaparecer
pueblo y yo
o para que mi pueblo me
desaparezca
como me barrieron
el barrio
que
con la cara puebla
el orto
y
un poema con los jumentos perjuros
que mento,
estimado Mierda,
con el perfume a las cartas,
lo que yo de
fe
que…
tanto tango tengo
tácito
y explicito sexo
viejo
o vejo
o no
o lamb
o
culos de caras
y después ellos me llaman

y poema.

Je suis Peronist
Peronist est ceci

Poème.


¡La parole le poronga!

El neobarroco después de la pasta base

Qué importa
el paco
Latinoamérica
y el peronismo

si viene un agujero
negro
a arrasarnos para
siempre
Pero antes llega
un cometa
sin chicos de la luna
ni de Marte
Y antes un asteroide
que no pudo ser interceptado
por Júpiter
el gran radiador

Y yo que soy solipsista
y no creo
en la muerte
y estoy viendo
esta noche
Central Lanús
platea baja


Mi padre era
representante de Fred Perry
en Chaco Santa Fe Entre Ríos
y Corrientes
pero luego nos convertimos
en una narcofamilia

y yo en tardío
neobarroco
del litoral
con cierto toque
rocker-mediático

kerosene
solvente
raticida
vidrio molido
Perlongher
Arenas
O.L.
M.F.
Lezama
los guachines están rezarpados
enganchados con la pasta base
ya no leen
a Merleau-Ponty
a Cassirer
ni a Edgar Morin

Ojalá un día el sol salga
por el Oeste
¡fucking ciencia!


La flaca compra las pastis
y se va a la costanera
a una fiesta con un DJ
que viene de España:

¡están todos sensibilizados!

menos yo

que estoy pensando en terminar
mi monografía

sobre George Bataille


Paco, paco. Paco y Perlongher
Esa es mi estética

Qué lindo es el microfascismo
Es casa

Lamborges

[una de cal, una de arena]

¿Yo lírico?
No, yo no.

No-yo mami.

La pobreza trae yuyos;
me fue enyuyando.
Un frío cruel peor que el obvio.

¿Con qué yo lírico
Voy a escribir qué?
Si está a caer,
Dice canal Encuentro,
Un asteroide gigante en la tierra
En cualquier momento
O será una mentira de los yanquis
Para destruir el Oriente
Impunemente

Puede ser
Pero igual
Yo, lírico no.
No tengo.


“Mis borgismos”, Borghini
¿Dónde garcha quedaron?
Ser denuevo Borges un ratito
Sería lo bonito.
Dejar de escribir el presente
Para vivirlo, no es
Una editorial
Independiente
¡Es el presente!

El habla
El habla
El habla
El habla presente
Desta gente
Sólo reviente

Yo quiero a
Los yoes
Infatuados de intimismo literario
O a los
Post infatuados de textualismo.

A lo nuevo ya lo vi mientras nacía

No me jodan
Viejos putos

Chantas salvando el porvenir
Con estos nenes mal

La ley histórica de la literatura, del arte:
Cada vez hacerlo peor.
Fiesta a la que no fui invitado, esto.

Dedicado a un sólo asunto:
el misterio de la obviedad.

Me fue enyuyando.

Las lecciones efectivas

Habla presente:


- Creo que no tengo mente,
ni interior, pasado
no tengo me parece;
tengo seguro
Mis Documentos. Mis Documentos
tengo.
¿Soy Mis Documentos?
O soy ese flaco
con cara medio de malo, o loco,
o no grata persona,
que pasa por ahí
con remera blanca?

Si, vos son ese
me dice,
mi viejo vecino y amigo.
Vení, saludate. Vení,
vamos a acercarnos a vos.

No
no,

tengo miedo, mejor sigo
en la pantalla,
en la pecera, en la P.C.
en el ordenador,
lo otro es un desastre, digo;
es el desorden.

No
dice el flaco de remerita Rothel,
que aspira a seguir escribiendo
protoplasmas de novelas adolescentes
al peor estilo Pigliaira,
aunque se la banca,
se la banca como Frogvil.



“Entre el Ova Sabatini
Y el Ova Lamborghini,
Quisiera
Una vida así
Mientras ustedes me tienen lástima-
Miedo
Y de adolescentes rebeldes o veinteañeros
Menefrego se van convirtiendo en
Versiones new age
De
Podridos burgueses o grises burócratas,

Ustedes mis amigos,
Mis lectores”.




“- Yo soy el terrorista bueno
Escuchen
Yo vengo a salvarlos
Con reviente
Oigan
Soy el terrorista naïf
El terrorista Kitsch
Mato de papel
Yo soy el terrorista bueno
Escuchenmé”.



“Por un error de cálculo me convertí en poeta

Alguien tomó unos papeles de una mesita de luz mía
Y dijo que eran geniales
Y los publicó
Ahora soy poeta
Y me llaman para entrevistas
Me piden una reseña
Una interpretación
De lo que escribo y de lo que escriben otros
Para mí son idioteces
Inepcias
Inepcias
Inepcias

Qué quieren que les diga
Hay cosas mejores para hacer
Están los clásicos
Las minas
El asistencialismo
La paja
Las vecinales
La guita
Capusotto
Pettinato
La psicosis
O Grondona
Rosario Central
El peronismo
La fundación H. Arendt
Las trolas de calle Laprida
Tesis oligofrénicas
Sobre Macedonio o
Suicidarse
U
Olmedo
Bela Bartok
Cage
O Martin,
Martin Ricky.


Estudiar alemán para
Complacer al pelotudo
Del Gordo,
El parpadeo perpetuo
del instante,
O los cadáveres-conchita

De las pendejitas.

Y
Las enumeraciones
Las truchas enumeraciones
Talando bosques
O nadas
Ambiguamente talando
Ambiguas selvas
O torpemente la
Nada,
Entorpecida.
Grafemas, papeles,
Carbónicos, carbón vegetal
al ritmo
Del beat del bit.
Titilando talas,
Talla todo,
Payador-pantalla.

Impresas emociones
Impostadas
Apuesta al póster
Del mercado
Para sí, para sí
Mismo, y

A párrafo seguido
Efecto-lleno:
Le enumeración.

Y que la repetición
Y que la repetición
La repetición
La rep
Te retenga
Te retenga
Con toquecitos
De mediocampo
Argentino,
Cisne hipócrita,
En la música sorda
De un cine mudo.

Piedad pudor y

Entimemas,

Ideolo
Gemas:

Llanura
Ternura:

Terror”.


- Yo soy otro, ma.

Miren, la vida permanece así

1


¿Dónde estarán
Los putos
Del boliche aquél?
En el que yo…
Mi primer…
En el que yo…
Mi primer…
Bueno, en realidad
Mi segunda.
Eh, dónde estarán

¿Leyendo?



2


Padre boludo
Madre loca
Hermana reventando
Forros de barrio

El cuentagotas

Las rayas de un tigre
Narra
De miedo.


El miedo del tigre
Me da miedo. Y
Que este verso
Se entienda.
¿No es mi problema?


3


Qué asco
la poesía
= pesa yo:

deseo general la lengua

Permanece viva.



4


No te banco más imbécil
Imbécil Kitsch
Y ustedes pelotudos
Qué miran
Si están con él
También les voy a romper
La crisma, qué miran

Puto el que lee

Puto.



5


¡Qué asco: poseía!
Pesa
y/o
saco cosa.

"La vida permanece"




La vida permanece en un paréntesis
y la máquina de morirme me dice
¡ponete las pilas!

- ¿Te falta aceite?
- Fijate – retruca.


La permanencia vive,
en el vecino de a la vuelta.
Compra una 4 x 4,
parece.
De 27 para abajo
la muerte que me maquina.





"La máquina de morirme"




Debajo de la justa capa del Zorro
el que aparece
cuando la luna
sale, en su corcel,
verbales e imaginarios
los disuasorios símbolos humanos
el soterraño y pleno imperio de
la crueldad:
que siempre estamos siendo usados como
forros, votando y pagando
impuestos.
Dice the sargent, García.



Primero sacar la basura, después la hermética intemperie.

PUTUM

(Mal banal, que me hiciste tango)

A la memoria
de los putos barrocos
de entonces

¿Dónde estarán
Los putos
Del boliche aquél?
Inizio
Inizio
Creo
Se llamaba
Donde yo
Cagaba
Sangre por el
… otro,
Mi primer canción,
Un excitazo
Un track genial.
Eh, ¿dónde estarán?


¿No me estarán
Leyendo, no?


¿Dónde estarán?...
“Traverso” el Cordobés
y moi.
Y aquel armiño tapado
En - ¡Lamé! todo forrado.


Allí empezó mi larga fama,


de zorzal.


De pajarito.
Pájaro pájero
… Pero bien larga.



Mal banal, que
Me hiciste tango
Y sin embargo
No quiero


Ni a mi madre.


Y al amigo
Ni-todo…


¿Dónde estarán?...
… del boliche aquel…
En el que yo
Soy otro.
Soy orto.
Y pegaba pasta
Faso y bolsitas.


Y un editor.

I.V.A. a la deriva

1



Lo que
mata:
Bush:
es tu entrepierna

un arbusto
con dos bustos

- Please to meet you

, es la humedad

de tu himen ido

neo
o meo

el él, en L.

en elle

carambola
de Hume
edad
en la carrera
de la:

lo que mata
- y yo me, río –

es tu humedad,

urbe

¡ubre!:
hybris

Tata: lo que ma:

¿qué más quemás
litera
a leña?

2

Dónde estarán pregunta
la elegía de las que ya no son

mi novia

ni objeto de este
campo

- yermo –

visual, del uno

¿A dónde ya las cuatro?

- fantásticas –

que existen cada instante
o respiran

que a cada vez sus
… “órganos” postergan
al cadáver procreando,

las madres y la que todavía
no,

noúmeno
a 8 cuadras

ciega sorda
muda


¿Ella no me quiere?

3

EABE


A veces me despierto dadaísta
y me voy a dormir
peronista.

El escritor contra encargo.

De chiquito fui filósofo…

Escribir o ser escrito, de eso
se trata la.
La…

Mi
La
Si
Mi,

de eso se trata.

Fidelidad al agujero a full

- Canción de amor mientras tonto -





Ella es chanta

… Como tu madre

Tiene un ser de seda
Y cara de ángel
Palabras inteligentes
Displicente mirada
…Y encima es buena
Me levanta y manipula
Me hace decir giladas
Y giladas inteligentes
Me tranza me anonada
Me engaña como una esfera
Es anticualquiera

Me corta,
Con cortesía

Ella es chanta,
No chata
Todo lo ilumina
Me sublima
¡qué mina!

¿Me coje y se va?

O

¿Se va y me coge?