¡La parole le poronga!

Para que mi desaparecer
me pueble
mierda
con olor a letras,
lo que yo cago.
Y después me llaman
fascista.

Piedad y pudor.


Y poema.



Haut dans le ciel
ma culture de masses.

Poème.


Me sobra un pueblo.
Fascinación fascista
de un peso muerto
y un muerto de hambre
o risa.
El habla presente
de esta gente
(Poema.)
de una vez por todos
me puebla
un poema
con los burros
montados al perfume
de los mails de mi fe.


Es más tarde que ellos,
que me llaman
poema…


Alta en el cielo
mi cultura de masas
el poema
la música habla
¡Y me pega cualquiera!

¡¡Soy Peronista
no Giordano!!...

el Peronista es esto

el poema.




¿Para qué mi?
Si hinchado de escribir
para una hinchada inoperante
para la barrabrava que no fue
para la popu vacía
para desaparecer
pueblo y yo
o para que mi pueblo me
desaparezca
como me barrieron
el barrio
que
con la cara puebla
el orto
y
un poema con los jumentos perjuros
que mento,
estimado Mierda,
con el perfume a las cartas,
lo que yo de
fe
que…
tanto tango tengo
tácito
y explicito sexo
viejo
o vejo
o no
o lamb
o
culos de caras
y después ellos me llaman

y poema.

Je suis Peronist
Peronist est ceci

Poème.


¡La parole le poronga!